Parte 15: Y Ella Estaba...

El túnel es estrecho. Apenas hay espacio para mover los brazos. El suelo y las paredes son curvos, como en una madriguera. Hay basura asomando por las rocas y la tierra. Muebles de plástico, latas de sopa, pañales. ¿Por qué un túnel atravesando la ladera de un vertedero? ¿Cómo fue excavado? Siempre es de noche bajo la tierra. Una vez no hubo noches, solo días. Dentro de poco no habrá días, solo noches... "There is water at the bottom of the ocean... under the water, carry the water..."

El rastro de humo es difícil de ver. Tengo una linterna de campamento con correa alrededor de la cabeza, pero las pilas se están acabando. Me llevó mucho tiempo conseguir las cosas que necesitaba. No me siento muy bien. No estoy segura de lo que estoy haciendo aquí. No hay fuego en mí. No hay víboras de fuego. ¿Y si no están allí cuando las necesite?

El rastro termina. El túnel se ensancha. Hay un montón de basura y un gigantesco pie sobresale por detrás. Las uñas de los dedos están curvadas como ganchos. Codos como la trompa de un elefante. La cabeza como un globo terráqueo. El gigante está encogido como un enorme feto, duerme casi sin respirar, y sus manos están apretadas contra los ojos. Las quemaduras aún no se han curado.

Trabajo con rapidez. Abro las latas. Derramo su contenido. Me estiro...

Un borrón en movimiento. Mi atención se dispara. La criatura se despierta, se pone en pie en un instante, con la cabeza hinchada por abscesos supurantes. Olfatea el aire como una hiena. Aunque acabe conmigo, dirijo la escasa luz de mi lámpara hacia su cuerpo. Me doy cuenta por primera vez de que el gigante es femenino. Diviso un pecho marchito a través de un desgarrón de su abrigo.

Y entonces me percato de que la gigante está ciega. No tiene ojos. Solo una suave carne rosada.

Habla, la boca como un corte en un melón. Los dientes son como clavos enmohecidos. Sin embargo, su voz es todo lo contrario: culta, preciosa, como la de una cantante de ópera. No áspera como todo lo anterior.

—Tienes algo que decirme, niña —dice. Habla con la perfecta dicción de un profesor de lengua.

—Puede que hueles el queroseno. Estás empapada en él. Toda la estancia está húmeda. Tengo una bengala encendida...

—La oigo arder.

—En el instante en que me sienta amenazada, las llamas entrarán en contacto con el combustible y nos iremos todos al cuerno. No me importa lo rápido que te muevas, no llegarás hasta mí a tiempo. Créeme.

—Te creo, querida niña —dice—. Te conozco. Sé que me has estado siguiendo, intentando detener mi trabajo. No me amenazas en vano. Pero si tu objetivo es matarme, ¿por qué no lo has hecho? Tienes algo que decirme. Te escucharé. Ahora, apaga la bengala y ven aquí.

—Intenta eso de nuevo —le digo—, y todo habrá terminado.

—Muy bien... Mi nombre es Marcella.

—No me importa. —Estoy temblando un poco. Está bien. Mi mente se pregunta por un momento si los vapores del gas podrían encender la antorcha.

—Sé quién eres, Mary Ellen. Sé por qué has venido aquí.

Mi rostro enrojece... "No sabes nada", pienso. "Ya no soy Mary Ellen. Te odio. Te mataré. Hazlo ahora. Arroja la bengala a la cara de la cosa".

En su lugar, formulo una pregunta:

—¿Dónde están los niños?