Esperé un par de días para escuchar el crujido de nuevo. Muchos espectadores iban y venían, pero ellos no eran lo que yo estaba esperando. Miraba cada vez que oía a alguien. Esta vez fue alguien que estaba muy cerca de mí. Un tipo llamado George. Parecía enfermo. Estaba aferrado a la barandilla y estaba blanco como una sábana.
Al principio iba a dejarlo pasar, pero ¿hacia dónde iba a huir? Y él no sabía que esa cosa estaba ahí fuera haciéndole algo... lo estaba enfermando.
Me olvidé de la pistola de repente. Me olvidé de mis planes. Todo lo que quería hacer era alejar a ese tipo antes de que viera lo que yo había visto. Eso era todo lo que importaba. Corrí hacia afuera y lo arrastré por las escaleras tan rápido como pude. Él no podía hablar. Solo jadeaba por aire. Le grité: "Tú lo viste, ¿verdad? ¡Lo viste!".
Me miró con ojos de loco, como si eso fuera lo último que esperaba escuchar. "¿Dónde está tu coche?", le pregunté. Señaló hacia la calle y corrimos hacia él: un viejo Lincoln, como el que conduciría un abuelo. "Las llaves", dije.
Él pensó que lo estaba llevando al hospital o algo así. En ese momento, todo lo que yo quería era salir de allí y no volver a estar solo de nuevo. No quería asustarlo. "¿Hacia dónde quieres ir?", preguntamos mientras nos alejábamos de allí. Él estaba tan asustado que me lo contó todo.
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