Una vez que me tranquilicé, miré en el maletero. Encontré el arma en el suelo; supongo que él no la llevaba consigo cuando salió. Había más de 800 dólares dentro y su licencia de conducir. Todavía no tengo pasaporte, pero despegué el plástico de su licencia y de la mía, recorté mi foto y la pegué en su licencia. Parece algo tosco, pero tendré que hacer que funcione. Si decido que cruzar la frontera por un puesto de control no funcionará, iré por tierra a algún lugar remoto. Tengo que pensar... la policía y los guardias buscan a mexicanos que vienen a los EE. UU., no al revés. De todos modos, pegué el arma con cinta adhesiva dentro del paso de rueda de la camioneta. Puedo sacarla si la necesito.
A veces me pregunto por qué me ha pasado todo esto. Oregón, Idaho, Montana, Wyoming, Colorado, Nuevo México, Texas y ahora México. ¿Y después qué? Muerto. Hay algún significado en todo esto que simplemente no puedo ver. Ir con George fue lo mejor de todo, pero ¿qué significó realmente? ¿Estamos todos locos y vimos una mierda que luego hizo que mataran a George? ¿Qué hice para merecer esto?
Y si lo logro, ¿qué entonces? ¿Seguir huyendo? Si puedo cruzar la frontera, ellos también pueden; no puedes detenerlos. ¿Qué les impediría cruzar? ¿Y si también hay cosas en México? ¿Les importan las fronteras? ¿Acaso las fronteras significan algo para ellos?
¿Qué país hay al sur de México? ¿Puerto Rico? Ni siquiera sé hablar español. ¿Qué otra opción tengo, sin embargo? Podría matarme. He pensado en eso, pero simplemente no pude hacerlo. Podría intentar contarle a la gente lo que está pasando, pero no me creerían; yo apenas lo creo. Mierda, George no quería decírmelo y él vio a uno de ellos. Todo lo que sé hacer es correr.
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