También me dio un montón de libros para el viaje en autobús. Nada bueno, claro, como Dick Francis o quizá Dave Barry. Solo esa mierda pedante que el jefe quiere que lea. Disciplina y castigo. Breve historia de la época. Una chorrada llamada El origen de la conciencia en el desglose de la mente bicameral. Madre de Dios. Cosas de cerebros. No entiendo ni jota.
No te pido que los entiendas, John. Solo que los leas.
Estoy en ello, estoy en ello. ¡Pero no pienso leer el de los maricones!
Ecce Homo no es de... oh, mierda. Tan solo mira la página, estúpido balanceante.
¿Qué me has llamado?
¡Balanceante! Significa que te balanceas por los árboles como un mono. Para ser honestos, John, ¿no te molesta que tenga que hablar de forma menos culta para poder insultarte?
¿No te molesta a ti depender de un estúpido balanceante?
Veo movimiento por el rabillo del ojo. Una mujer me mira riéndose a través del pasillo y me doy cuenta de que estoy hablando en alto. La miro y ella da un respingo. Levanto el libro y actúo como si estuviera exaltado en él.
Buena jugada, patoso. Esperemos que no le cuente a nadie lo del hombre de 1,92 y 120 kilos que vio en el autobús hablando consigo mismo. ¡Tienes que tener más cuidado! No es que sea difícil olvidarte, ya sabes.
¿Qué? ¿Quieres decir que ser un monstruo gigante me hace... sobresalir, de algún modo? Caramba, Jefe, no me había dado ni puta cuenta.
Tu sarcasmo no hace gracia, John. Y para contestar tu pregunta: más de lo que imaginas.
¿Eh?
Depender de ti me molesta más de lo que puedes imaginar.
Que le jodan. Paso de esta mierda. Al menos, la pava de Nueva York me dio una buena pistola.
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