No puedes cargártela en un combate directo, John. No a menos que te la tires. Un montón de colmillos pasan del sexo, pero ella es una de las pocas nostálgicas. Y no habrá mordisco hasta después, hasta que se haya recordado a sí misma que ya no puede correrse. Caramba, ¿a quién me recuerda eso?
Le ignoro, porque he visto algo más. Es un cartel de un grupo que toca en un bar. La banda se llama "The Shakes", y justo en medio hay un mensaje de ángel de arriba abajo. "Venganza". Podría ser lo que necesito.
Entro.
The Shakes apestan de verdad. Están interpretando una versión de "Master of Puppets" con mucho más volumen que talento. Deberían avergonzarse. Ya veo por qué están tocando en un bar (el más viejo parece no tener más de dieciocho). Está intentando dejarse barba, rala e irregular.
Pido una taza de té, enciendo un pitillo, escribo un símbolo de ángel con forma de palo en una servilleta y espero a que pare la música. Cuando empiezan a dar las buenas noches, activo la visión. No sé si eso ocultará o no al jefe de ellos, o si son lo bastante listos para descubrirme. Si son los típicos, una vez que vean el símbolo no se molestarán activando en mí su visión. Estarán encantados de encontrar un "espíritu hermano".
—Perdona. —Toco al guitarrista en el hombro. Se da la vuelta y me echa una mirada.
—¿Dibujaste tú el póster?
—Na, ese fue Steve —. Se gira para irse. Le pongo la mano en el hombro y le doy la vuelta de nuevo.
—¿Steve?
Trata de zafarse de mi agarrón, pero no puede. Sacude el pulgar hacia el batería.
—Gracias.
Me murmura "gilipollas", pero hay demasiada gente alrededor para llamarle al orden. Además, no es más que un estúpido chaval.
—¿Steve?
Se gira. Le enseño la servilleta. Su rostro se ilumina. Típico.
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